Text by Boris Vian: A tous les enfants qui sont partis le sac à dos/ Par un brumeux matin d'avril/ Je voudrais faire un monument/ A tous les enfants qui ont pleuré le sac au dos/ Les yeux baissés sur leurs chagrins/ Je voudrais faire un monument/ Pas de pierre, pas de béton, ni/ de bronze qui devient vert sous la morsure/ aiguë du temps/ Un monument de leur souffrance/ Un monument de leur terreur/ Aussi de leur étonnement/ Voilà le monde parfumé, plein de/ rires, plein d'oiseaux bleus, soudain/ griffé d'un coup de feu/ Un monde neuf où/ sur un corps qui va tomber/ grandit une tache de sang/ Mais à tous ceux qui sont restés les pieds/ au chaud, sous leur bureau en calculant/ le rendement de la guerre qu'ils ont voulue/ A tous les gras, tous les cocus qui/ ventripotent dans la vie et/ comptent et comptent leurs écus/ A tous ceux-là je dresserai le monument/ qui leur convient avec la schlague avec/ le fouet, avec mes pieds, avec mes poings/ Avec des mots qui colleront sur leurs/ faux-plis, sur leurs bajoues, des marques/ de honte et de boue.